L'ombra avançava cobrint la delicadesa de la seva pell bruna eriçada d'un vel plàcid, transparent com quan la brisa acaricia el rostre. Despullant l'ombra vaig adormir els meus llavis sobre el seu pit amb tacte.
Hola Manel: leí tu poema esta mañana, pero no quise ser la primera en comentar; eres dulce, mucho más dulce en catalán que en castellano. La sombra de un otoño cálido. Un beso callado, como siempre.
Post.- Comprendo perfectamente el catalán escrito (incluso hablado), la pena es que yo no sé contestarte en este idioma. Me encantaría poder hacerlo. :) Reina
EL INCREIBLE VIAJE DEL FAQUIR QUE SE QUEDÓ ATRAPADO EN UN ARMARIO DE IKEA
FELICES LOS FELICES
L'ALTRA
DESIG DE XOCOLATA
EL LLEGAT DELS OSSOS
TODO LO QUE HAY
EL GUARDIÁN INVISIBLE
CUENTOS COMPLETOS
DIES DE FRONTERA
LOS BIENES DE ESTE MUNDO
LA ANALFABETA QUE ERA UN GENIO DE LOS NÚMEROS
EUFORIA
PRIMAVERA, ESTIU, ETCÉTERA
LIBERTAD
LA VOZ
NO CONFIES EN PETER PAN
EL FRANCOTIRADOR PACIENTE
LOS AÑOS DE PEREGRINACIÓN DEL CHICO SIN COLOR
PASAJE DE LAS SOMBRAS
FARÉ TOT EL QUE TU VULGUIS
K.L.REICH
INFORME DEL INTERIOR
TODO ESTÁ TRANQUILO ARRIBA
TU Y YO
TE LLEVARÈ CONMIGO
CANÇONS D'AMOR I DE PLUJA
MIENTRAS VIVIMOS
EL VIOLÍ D'AUSCHWITZ
AÑOS LUZ
ABIERTO TODA LA NOCHE
LA VERDAD SOBRE EL CASO HARRY QUEBERT
INSTRUCCIONES PARA UNA OLA DE CALOR
JUEGO Y DISTRACCIÒN
ESTIMAT MIQUEL
UNA AMISTAD IMPROBABLE
SACRIFICIO A MÒLEK
LOS AÑOS PERDIDOS
REVOLUCIÒN
SOCIEDAD NEGRA
DESPRÉS DEL TERRATRÈMOL
ME HALLARÁ LA MUERTE
UN CÁPVESPRE A PARIS
TIERRA
EL CUERPO HUMANO
LA CASA DEL SILENCI
EXILIO
EL MALENTENDIDO
VICTUS
INVIERNO ÀRTICO
BAILA BAILA BAILA
LAS LEYES DE LA FRONTERA
EL VENT DE LA NIT
INCERTA GLÓRIA
EL TANGO DE LA GUARDIA VIEJA
LA ECUACIÓN DE LA VIDA
LA SONRISA DE LAS MUJERES
MERCÉ RODOREDA
TRES NOCHES
EL LAGO EN LAS PUPILAS
LA VIDENTE
LA MUJER ES UNA ISLA
LA MARCA DE L'HOME
ROSA CÀNDIDA
CAMINOS OCULTOS
EL AMOR EN TIEMPOS DE CÓLERA
EL ORIGINAL DE LAURA
L'AVI DE 100 ANYS QUE ES VA ESCAPAR PER LA FINESTRA
DEJA EN PAZ AL DIABLO
CUANDO PASE TU IRA
JO CONFESSO
EL LECTOR DE JULIO VERNE
EN CAURE LA TARDA
EL ENREDO DE LA BOLSA Y LA VIDA
MEMÒRIA D'UNS ULLS PINTATS
EL VINO DE LA SOLEDAD
LA NEVADA DEL CUCUT
JEZABEL
UN TROS DE CEL
DIARIO DE INVIERNO
REQUIEN ALEMAN
PÁLIDO CRIMINAL
VIOLETAS DE MARZO
CON EL AGUA AL ACUELLO
EL PRISIONERO DEL CIELO
NIEBLA ROJA
CABARET POMPEYA
CARTAS CRUZADAS
CARIBOU ISLAND
ENTRE EL CIELO Y LA TIERRA
EL VERANO SIN HOMBRES
CADA DIA PENSO EN TU
1Q84 EL DESENLLAÇ
LA LUNA DE LOS PERROS
EL GATOPARDO
LÍNEA BLAVA
EL MAPA Y EL TERRITORIO
EL MAYOR PITTIGREW SE ENAMORA
LA ACABADORA
EL ABANICO DE SEDA
NO ABRAS LOS OJOS
LA HIJA DEL CLÉRIGO
NATURA QUASI MORTA
MUJERES Y DÍAS
SUKKWAN ISLAND
LA SENDA OSCURA
1Q84
EN EL DIA DE MAÑANA
DESPRÉS DE LAURA
LOS PERROS Y LOS LOBOS
LA GAVIOTA
EL CONTRATO
PURGA
UNA ESPOSA DE FIAR
EMAÚS
L'HOME DE LA MALETA
AMOR MEVA
CRIMEN
SE LO QUE ESTÁS PENSANDO
EL HOMBRE DEL LAGO
EL HOTEL DE NEW HAMPSHIRE
ALGO QUE BRILLA SOBRE EL MAR
EL MAR DE LA TRANQUIL-LITAT
SUNSET PARK
EL CIELO ES AZUL, LA TIERRA BLANCA
RIÑA DE GATOS.MADRID 1936
NIEVE EN OTOÑO
DOS CHICAS DE SHANGHAI
O.P. (Orden Público)
PAIS DE NIEVE
TELON DE BOCA
EL VEREDICTO
ENTRE LAS CENIZAS
VERCOQUIN Y EL PLANCTON
LA BICICLETA ESTÁTICA
LA DONA QUE FUGIA DE LA BOIRA
LA ULTIMA NOCHE EN TWISTED RIVER
VINT-I- VUIT CONTES
AVUI ES PARLA DE MI
EL HIPNOTISTA
EL TIEMPO ENTRE COSTURAS
MALETES PERDUDES
UNA HEREDERA DE BARCELONA
SANGRE DERRAMADA
EL CASO KURILOV
OSCURA MONÓTONA SANGRE
OLOR A COLONIA
EL HOMBRE INQUIETO
EL CUARTO OSCURO DE DAMOCLES
INVISIBLE
UNA TEMPESTA
SI LOS MUERTOS NO RESUCITAN
LA NIT DE LES PAPALLONES
LA EXTRAÑA DESAPARICION DE ESME LENNOX
LA FIESTA DEL OSO
EL FIN DEL MUNDO Y DESPIEDADO PAÍS DE LAS MARAVILLAS
LA CASA DEL PROPÓSITO ESPECIAL
VIEJAS HISTORIAS DE CASTILLA
RELATOS
Lo Mejor de la Vida
AURORA BOREAL
LA SOMBRA DE LO QUE FUIMOS
DAVID GOLDER
CRÓNICA DEL PÁJARO QUE DA CUERDA AL MUNDO
LAS UVAS DE LA IRA
RELATO DE UN NÁUFRAGO
LA REINA EN EL PALACIO DE LAS CORRIENTES DE AIRE
ES VESSA UNA SANG FÁCIL
LA SOLEDAD DE LOS NUMEROS PRIMOS
“És vessa una sang fàcil” un Pedrolo del 52 editat en 1954 per l'Editorial Albertí. Una història senzilla, rítmica i alhora seca, en algunes de les veus dels protagonistes. Quatre hampones, malfactors en aquests difícils anys cinquanta. Quatre delinqüents i quatre maneres de pensar i accionar diferent. Una novelita negra; una novel·la d'atracament sense bons. Una crònica de successos que avui dia estaria enclavada en qualsevol marge de qualsevol periòdic a l'ús diari. Quatre personatges i una sola destinació. Una fugida endavant sense Ell, un dels quatre personatges. Una novelita on, en aquests anys, no es podia escriure la paraula puta i sí, en canvi, abreujar aquesta paraula amb punts suspensius, és a dir, la mala pu.. Tot quedava clar fins a amb punts suspensius.
PETONS DE DIUMENGE
LA CHICA QUE SOÑABA CON UNA CERILLA Y UN BIDON DE GASOLINA
el primer assalt
LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERS
Es obvio que el otoño está por llegar, tan obvio como la opacidad de este espejo. Es evidente, manifiesto, que desde NADA, se han leído otros libros; se han escrito otras palabras, todas ellas, invisibles a tus ojos. Dejaré en su estante, esos otros libros leídos hasta la fecha o, hasta esa hora en que tus ojos se acercan de nuevo a este otoño escogido. Más tarde, cuando se acerque el otoño, otras palabras cubrirán, como hojas caídas en su estación, los espacios en blanco que todo lo llenan.
Ahorraré textos en cada uno de los libros dejados, que cada cual, acomode sus palabras en sus lecturas. Cada regla tiene su excepción, así que tan sólo en uno de los libros dejados en el estante, descansarán unas breves palabras en su pie de página o, a pie de foto.
TODO ESO QUE TANTO NOS GUSTA
NADA
Estos días, gracias a las horas tranquilas interiores, tan desasosiegas en el tiempo exterior, estuve releyendo “Nada” de Carmen Laforet. Recuerdo, hace ya muchos años, primeros de los setenta, el disfrute en la prosa tranquila, sosegada, llana y deslumbrante de Carmen Laforet con su novela “Nada”, brillantemente ganadora del instaurado Premio Nadal, con Ignacio Agustí como presidente del jurado. La novela, “Nada”, la protagonista, Andrea, describe el mundo sórdido, frío y hambre de posguerra, así como el entorno familiar de dos familias. Por una lado su familia, una familia atormentada y desmembrada. Por otro lado, la familia de Ena, compañera de estudios de Andrea. Entre lágrimas y suspiros está la vida de Andrea de posibles escasos y sus amigos universitarios, con todas las posibilidades posibles de cualquier burgués en esos años cincuenta. Siempre me maravilló y sigo maravillado el releer la novela, como una joven de 23 años, recuerdo que Carmen Laforet tenía esa edad al ganar el Premio Nadal, pudo escribir una novela tan tranquila en su prosa y, a la vez, tan humana. ¿Sabía el jurado que “Nada” estaba firmada por una mujer? Recordemos que hablamos del año 1944. Luego, el silencio propio que escogió la propia autora. Como el silencio que escogió Luisa Forellad y que hoy día, a sus ochenta y cuatro años, nos devuelve las magistrales letras que dejó de escribir tras el galardón en el año 1953. Así que, quedémonos con un ramillete de palabras del libro, de Carmen Laforet, “Nada”. A unos, nos desvelarán unos años y unos usos que ya no se llevan. A otros, nos dejarán con la miel en los labios de lo que podemos soñar con estas palabras. “Abortagamiento; alboreada; amazacotada; ampulosas; anegarse; añazagas; atisbando; avenjetaron; azogada; botarate; baldeada; candil; cetrina; ceñuda; cornucopias; encalmarse; enaltecida; enlodado; hazmerreír; mansedumbre; mansurrona; mortero; nimbada; picarona; plañir; zalamera; zurcirse…….”
EL CIELO BAJO LOS PIES
UN HOMBRE EN LA OSCURIDAD
No es un libro que hubiera colocado en mi lista de libros para el cercano día de Sant Jordi. Igualmente tampoco lo hubiera relacionado en mi lista de Reyes. Me lo regaló mi hijo el pasado día 19 de Marzo, día del Padre. Le hizo ilusión comprármelo por dos motivos, o por más, pero en especial por dos. Uno; porque lo tenía pensado calladamente sin solicitarme anteriormente que libros o libro me podía comprar para ese San José. Dos; porque EL CIELO BAJO LOS PIES esta escrito por la madre de uno de sus colegas. Tres; porque cita de pasada calles y lugares del barrio de Horta, Barcelona, donde transcurrió mi infancia y juventud. Ya dije que había más de dos motivos. El tema que nos presenta Elsa Plaza, es interesante, un hecho real o, hechos reales. Por otros libros, que no citaré para no aburriros, conocía el caso de Enriqueta Martí, protagonista de la novela en cuestión que conmocionó, a primeros del siglo XX, 1912, a los ciudadanos de Barcelona mucho más que el hundimiento del Titanic acaecido en el mismo año. Bien, bajo mi punto de vista de lector, la novela de Elsa Plaza tiene un buen arranque, pero poco a poco se va diluyendo. Quizá por lo ya leído en otros libros (El misterio de la calle Poniente de Fernando Gómez); quizá por el escaso rigor narrativo de Elsa Plaza. Repite mucho las mismas situaciones, quizás por haberse documentado con todo lo que pilló de la época, el tema que prometía se le va de las manos, tanto, que unas cien páginas antes de finalizar el libro, da un salto cuantitativo olvidándose del personaje y de la historia, es decir, de Enriqueta Martí y la investigación que la llevó, a la autora del libro, a recrear el desgraciado caso de los niños desaparecidos. Pero claro, Elsa Plaza no es mediática y su libro no tendría, no tiene, la misma repercusión que el que pueda tener y tiene el último premio “Crims de tinta” (Crímenes de tinta) premio instaurado por el Departamento de Interior conmemorando los 25 años dels Mossos d’Esquadra en democracia y dotado con 25.000euros que se ha llevado el Mossos Marc Pastor por su libro “La mala dona” (La mala mujer) por el mismo tema. “El cielo bajo los pies” un libro que se coge con interés; un libro al que le sobran 125 páginas y darle más vida narrativa a sus 350 páginas restantes.
Al finalizar la lectura de “Un hombre en la oscuridad” emulando a August Brill, despierto en el día con los ojos cerrados, trato de crear una cuarta, quinta y hasta sexta novela dentro de la propia novela. Mi imaginación, fabulación o narración pensada, no encuentra problemas en seguir emulando la inventiva de August Brill. El problema se presenta cuando abro los ojos, alargo mi mano hacia el folio en blanco que adorna la mesa tratando de pergeñar lo imaginado, en ese blanco impoluto del papel. Imposible. Con la lectura de “Un hombre en la oscuridad” Paul Auster nos envuelve en mil y una historia dentro de la misma novela, dos o tres despliegues narrativos en la misma novela, un arte narrativo, me atrevo a escribir, dominado a la perfección por Auster. (Quizás al igual, en algunas de sus novelas, lo manifiesta Murakami). Sin duda, la prosa limpia, sencilla e intencionada de Paul Auster, es la compañera idónea en su lectura. Un librito ameno cargado de buenas narraciones.
LA CAZA DEL CARNERO SALVAJE
La ventaja de no haber leído jamás a Murakami, es que puedes comenzar a leer a Haruki Murakami sin orden cronológico sus historias o novelas. En “La caza del carnero salvaje”, libro editado en 1982 podemos disfrutar de su potente imaginación como narrador. Podemos disfrutar, en su lectura, de una prosa sencilla, clara, (la traducción, excelente, juega mucho en este aspecto) donde una palabra te lleva a un misterio y donde el misterio te lleva a la inventiva narrativa sin cansancio de Murakami. Inimagible la historia que nos presenta Murakami en su “La caza del carnero salvaje” insospechoso relato de principio a fin sin una página para el aburrimiento. Descubrí a Murakami leyendo su “Tokio Blues”, posteriormente siguieron “Al sur de la frontera, al oeste del sol”; “Kafka en la orilla” y ahora, esta nueva joya editada en 1982 “La caza del carnero salvaje” Buen disfrute.
LA PROVIDÉNCIA ES DIU PACO
Genís Sinca, ha biografiado una vida, la de Paco Candel, con devoción y amor al personaje. El historiador Genís, debió profundizar más en su búsqueda, la búsqueda biográfica, que limitarse únicamente a transcribir la voz del escritor. Repasando la voz en off de Paco Candel, más de una vez, el brote de nostalgia en mis ojos nubló las letras en mi lectura. Recuerdos imborrables cuando me abrió su casa, su casita, allá, en la calle Ferrocarriles Catalanes. Esas tardes pasadas en amena conversación, dos tímidos frente a frente; Él, sin parar de relatarme anécdotas y saviesa; yo, un jovencito ilusionado de 16 años. Una mesita cajonera, abierta en su mitad y en sus lados, unos cajoncitos donde guardaba futuras novelas como “Historia de una parroquia” y su voz: “Esta, esta es la novela que a mi padre le hubiera emocionado”. Abrió la carpeta marrón de gomas y allí estaban esos papeles manchados de rojo “Ser obrero no es ninguna ganga” todo un desbarajuste de censura en rojo. Sobre la mesa, artículos, fotos, pipa; su maquina de escribir con su folio finalizado para entregar a Tele/Expres. Otros años; otros días; otras horas en su casa de Foneria. Domingo de invitaciones; Tomás Salvador, sordo como una tapia, su diminuta y agradable mujer y su hijo, un muchachote que imponía como el corpulento de su padre. Marujita, aprendiendo a tocar la guitarra con el cantautor salmantino; Maruja, metiendo palabras sin encajar en las conversaciones. Tardes tranquilas paseando por las vías del Carrilet. “La Providéncia es diu Paco” una biografía que me sabe a poco. Echo a faltar desahogos en Marujita Candel; echo a faltar a Paquito; echo a faltar la voz de la Joana, mucho que decir, sentir y padecer. Apoteósica la voz de Paco Candel cuando se dejan oír sus palabras transcritas. Paco Candel denuncia, una vez más, la gran verdad de la inmigración con su escrito impagable “EL MANIFEST CANDEL”.
“Las Damas de Hitchcock”; un libro, parafraseando una de las películas de Hitch (llámenme Hitch, ahorrense el Cock, les será más fácil pronunciar mi nombre; objetaba don Alfred) de vértigo. Más que documentarnos sobre las damas, actrices, de Hitchcock, “Las Damas” nos documenta sobre las insinuaciones hasta ahora conocidas y no escritas del maestro de la imagen, que no el mago del suspense. Insinuaciones e inclinaciones perversas con que disfrutaba Hitchcock haciendo sufrir y maltratar a sus actrices. Un misógino personaje que odiaba y maltrataba a las mujeres. Un gay masturbador de sus fantasías, al que sólo le importaba el dinero, el comer y la bebida. Se enamoró de las rubias, de la piel blanca de las rubias. Únicamente claudicó ante Alma Reville, su mujer, como un gatito faldero. Quizás, el libro de Donald Spoto, peca en algunas de sus páginas de repetirse en la mala conducta de Hitchcock. Con todo y esto, un libro deslizante y ameno de leer.
La Lámpara de Aladino
Mi inexperiencia, mi poco adiestramiento y manitas inoperantes en este tinglado de gatees y demás modificaciones en el blog, me llevaron a eliminar un breve texto sobre LA LÁMPARA DE ALADINO. Esperaba con ansia e inquietud una nueva novela de Luis Sepúlveda, muchos años sin editar desde su última novela “Hot Line”, una novela en su línea, caliente, entre novela negra y laberínticos personajes. Nos llega “La Lámpara de Aladino” un libro de relatos; de cuentos hermosos, enigmáticos y entretenidos diálogos. “La Lámpara de Aladino” un entrante de Luis Sepúlveda que se lee ameno, con una sonrisa entre los labios como diciendo; que bueno que llegaste después de tantos años de silencios. Su llegada en novela será para Marzo o Abril, si sus asuntos internos no se revuelan.
El Africano
Han pasado cuarenta y cuatro años, año más, año menos; y su frase sigue como futuro cartel en mi memoria. El tema, como el país a que se refería mi profesor de dibujo hace cuarenta y cuatro años, sigue siendo el mismo. El tema o el problema.Recién terminé de leer “El Africano”, un librito que se lee en dos días, en un día si tienes tiempo. Digo librito porque a pesar de su numeración en 135 páginas, no son reales como lectura, pues hay contra hojas en blanco y fotos que se suman a esas 135 páginas.Un librito grandioso de J.M.G. Le Clézio, donde retrata, escribe, sin disimular una coma, la miseria de los países y gobernantes que manipularon y manipulan el continente africano.Que no te asuste la etiqueta de Premio Nobel. Léelo.
5 comentarios:
es bonito . saludos en otoño.
Hola Manel: leí tu poema esta mañana, pero no quise ser la primera en comentar; eres dulce, mucho más dulce en catalán que en castellano. La sombra de un otoño cálido.
Un beso callado, como siempre.
Post.- Comprendo perfectamente el catalán escrito (incluso hablado), la pena es que yo no sé contestarte en este idioma. Me encantaría poder hacerlo.
:) Reina
I la brisa li va despertar
abraçant els seus sospirs
i convertint-los en amor.
Molt bonic, com sempre.
Un petó.
si tinguessis son veuries com els seus ulls et somriuen
buscant, als teus somnis, el petó per desfer la boira
No me hables, si quieres, no me toques, no me conozcas más, yo ya no existo. Yo soy sólo la vida que te acosa y tú eres la muerte que resisto.
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