viernes, 31 de diciembre de 2010

AGENCIA LITERARIA MAMA GRANDE



Es grande en edad. La edad no es grande; digamos que tiene una avanzada edad. En cuanto a grande, quizás le venga por el apodo que le puso Gabo.
Lo cierto es que se encontraba allí en aquel momento, sin saber si ese momento era el propicio, pero sí que el respaldo y la ayuda, le propició los emúlenlos de hoy y los premios, unos más merecidos que otro de hoy.
Comenzó, no como editora, en la editorial ACER, dirigida entonces por el neofascista Vintila Horia, columnista, muchos años después de abandonar su país, del periódico El Alcázar.
Vintila Horia abandonó la empresa, como aquel que dice, se fue a buscar tabaco a Paris, quedándose en la ciudad de la luz, una larga temporada.
Y en esto que no llegó Fidel, sino la idea salvadora de Carlos Barral.
Carmen Balcells, “mamá grande” o la agente 007 como igualmente la apodó Gabriel García Márquez, le debe mucho a Carlos Barral, como le debe tanto al boom, en aquellos primeros años setenta, de autores sudamericanos desconocidos en el tiempo.
Barral le propuso la gestión de los derechos extranjeros de sus autores. Otros autores, extranjeros igual, exiliados de sus países, fueron la mina de oro para Carmen Balcells.
Unos se quedarían en el camino. Otros se quedarían en Paris, como Julio Cortázar; o London, como Cabrera Infante. Otros, después de dos o tres libros, sin dejar a Balcells o sin dejar Balcells a ellos, buscarían la tranquilidad o el adiós a las letras como José Donoso. Los más válidos o el más válido, como Gabriel García Márquez agradecería en vida a la ciudad que le encumbró, Barcelona. Otro, el más pedante, presuntuoso, envidioso, poco agradecido, como Mario Vargas Llosa, se desharía siempre en elogios de clavel, pero a la hora de la verdad, su espejo del alma salía a flote en cualquier cara a cara.
Todo este pequeño repaso, para leer, no sin sorpresa, conociendo la tela, que la jubilada y vuelta al trabajo, Carmen Balcells recibirá 3 millones cincuenta mil de euros (QUINIENTOS SIETE MILLONES CUATROCIENTAS SETEMTA YSIETE MIL TRESCIENTAS PESETAS) (casi me quedé sin respiracional escribir la cifra) por la venta de sus archivos al Ministerio de Cultura.
Una vez más, los agasajados, premiados y diplomados medallistas, cogen el dinero y corren.
Carmen Balcells, Medalla al Mérito Cultural por el Ayuntamiento de Barcelona; Medalla de Oro al Mérito de las Bellas Artes; Honoris causa por la UAB de Barcelona; Cruz de Sant Jordi concedida por la Generalitat de Catalunya, no menos imitadora que los hermanos Centelles, da plantón al Arxiu Nacional de Catalunya. Al tiempo, exteriormente, agradece homenaje tras homenaje en su retiro de Cervera.

No es de extrañar, que actos tan descarados como los citados (hay más) gentes de buena fe, culturalmente hablando, como Ferrán Mascarell deseen taponar ese agujero negro por donde huyen los mercenarios o mercenarias.

sábado, 25 de diciembre de 2010

ANAGRAMA

El titular asaltó mi sorpresa. Hoy; la noticia extendida, respeta y calma mi sorpresa.
Jordi Herralde, soñador y realista de letras, después de 42 años, vuelve a demostrarnos que no es un visionario, ni lo fue en 1969 apostando en el nacimiento de la editorial Anagrama. En ese año acabado en número erótico, con 33 años, dicen, la edad de Cristo, el soñador nacido en el año de la victoria, accionó la máquina de su tiempo dando a luz el nacimiento de Anagrama.
“Conversaciones de Lèvi Strauss, Foucult y Lacan”, con este titulo comenzaba la andadura independiente de la editorial Anagrama. Han pasado 42 años y Herralde, desprendiéndose de su hache, no erra en su elección apostando a corto plazo, cinco años, (llegado este plazo Jorge Herralde contaría con edad octogenaria) en traspasar poderes de venta, a la editorial Feltrinelli, editorial igualmente independiente.
Lo fácil hubiera sido vender al tiburón editorial español, pero, en este supuesto, el riesgo de perder el bagaje acumulado por Anagrama, también hubiera sido fácil.
Desconocidos como John Kennedy Toole o el propio Alberto Méndez, seguirán apareciendo bajo la batuta de Feltrinelli que, recordemos, editó la primera edición de “Doctor Zhivago” de Borís Pasternak el año 1957, un año antes que se le concediera el Nobel tras rocambolescas maniobras de los rusos contra corriente.
La amistad de Anagrama y Feltrinelli, no es flor de un día. El conocimiento editorial, Anagrama y Feltrinelli llega a través de la Feria de Frankfurt del año 1972 donde Jorge Herralde entabla amistad con Inge, viuda de Giangiacomo Feltrinelli, (1926-1972) impulsora, junto a su hijo Carlo, de la independiente Giangiacomo Feltrinelli Editore.

Los griegos nos dejaron el camino; “ana: nuevo; gràmma: letra. Larga vida a ANAGRAMA. Larga vida a las letras.

viernes, 15 de octubre de 2010

PASADA LA MEDIANOCHE, LO SABREMOS.

La noticia me llegó hilo telefónico. Han pasado 32 horas, desde esa llamada. Casi tres días ya. ¡Como pasan las horas¡
Una llamada y una voz; anota este nombre:

EDUARDO MENDOZA

Ahora tengo que colgar, me dijo esa voz. Y, colgó.

No entendía a santo de que. Hoy, 15 de octubre, entiendo esa llamada y ese nombre.

lunes, 5 de julio de 2010

YO ACUSO

Este blog se creó con la intención y la ilusión de compartir unas palabras en esa hora baja; en la hora del sol de poniente, cuando el sueño quiere hacerse realidad y la realidad rompe el sueño en esa hora crepuscular.
Ahora, llegada esa hora cuando la luz es un simple tintineo chispeante sobre los viejos adoquines del muelle, esas palabras dormirán, recordando a Carmen Kurtz, bajo las aguas: “Allá en el fondo, todas las palabras que dijimos y de las cuales ya no guardamos recuerdo, duermen bajo las aguas”.

Esas palabras, esas horas en tardes escogidas, esos besos, esas imágenes, de las que guardo a flote sobre el agua, por si la tempestad arrecia o aumenta, quedarán, dejadme recordar a Manuel Ferrand, “Con la noche a cuestas”.

He sido, soy y seré, respetuoso con las cosas y personas que amo, amé; (lo que llegue mañana está por descubrir) es un principio de libertad, de libertad de expresión. La palpitante prueba de ello, son esos comentarios que no dejan de ensuciar la noche, haciéndola más negra sin razón o, no razonando del porque en el empeño.

Ni antes, ni ahora mismo, eliminaré ningún comentario, porque al único que hieren es al autor de esta hora baja en su hora del sol de poniente.

Sí, lectoras; lectores y llegados por casualidad o a través de tío Google a este espacio, interpretáis correctamente esas letras. Dejadme decirlo con otras palabras, las que nos dejó Louis Ferdinand Céline: “Viaje al final de la noche”.

Esta noche llegué al final de viaje emprendido en esa buena intención de compartir palabras en esa hora ya citada, en la hora del sol de poniente.

No cierro el blog, pero si digo, ahora mismo dejo escrito, que EN LA HORA DEL SOL DE PONIENTE, se vuelve Baroja, esto es, “barhotza” que en euskera significa, valle frío, como agonía de mí tiempo.

Tan sólo observaréis, quien por error o despiste se acerque a esta hora del atardecer, los libros leídos que voy dejando en el estante.

domingo, 20 de junio de 2010

DESEO

Más que desnudarte
mis ojos versan tu silueta
meandros dibujados sin río
despiertos faros tus pechos
aureolas de frescas olas
brote de gema tus pezones.

Sorpresa admiración
la que decantan tus hombros
descansando tus manos abiertas
en torneados muslos
aferrada a las crines de tu amor
sombreando tu sauce llorón
vello que alfombra tu herida
rompe el mar entre tus piernas.

Caligrafiando sobre la arenisca playa
el deseo escrito
“Deseo amarte”.

Sobre la pizarra de mar
la ola halaga el deseo
rompiendo sobre las rocas
“Deseo que me ames”.

viernes, 28 de mayo de 2010

CAMÌ DE RONDA



Pel teu camí ermità

tremola el teu temps sobre la roca

penya-segat entre terra i mar

despertant a la tardor

grocs ataronjats

amagats en el teu estiu

assotat pel vent tramontano

mandrós garbí

arrissant el teu mar enllà

de entusiasmes onades

pintades de blau.

De terra endins

arriba l'ombra en abric

escoltant el teu extens mantell blau

sons de silencis

que no passen mai

com el dibuix regalat

des d’aquest far de llum.

Amagat entre pins

assenyales camins

a la nit de mar

ancoratge de pau.

jueves, 6 de mayo de 2010

A SALVADOR MONTAÑA

¿Qué si sé quienes sois?
¿Y qué puedo decir?


Inquieto humanista, siempre
visionario,
te decían ayer.
Leyendo al poeta
nada es utópico
existente Vallés
hoy.

Quiero tener la mente despierta,
muy despierta


Paseaste por el camino de la vida
sin mascara.
La curva suave de tu boca
recibe la alegría
como un carnaval Schumann
tecleando con aire de Steinway,

Todo era luz y, de pronto, la sombra.
¡Qué soledad, la mía¡


Familia, amistades
balances, estado de cuentas
musicalidad, poemarios
encerrados
en tu viaje por las tinieblas.
Superando tu diminuta fuerza
-en diez, como tu persona-
esos 55 días de los
bóxers sin razón.


Por fin, la libertad total.
¡Bendita luna¡


El alba, retrasaba su despertar.
Plateado cuchillo en la madrugada
desvelado en el viejo saco,
sobre la antigua calzada de Conventaz,
la noche clareaba
el día ofrecía su monte Oscuro
desértica vida
la sangre regaba sus venas
sus ojos, empañados de luz
ahogaban sus manos
llovía en él
la vida.



(El Pont de Vilomara. Autor: Reinante "El pintor de fuego")

domingo, 25 de abril de 2010

HONORES DE JEFE DE ESTADO

Hace pocos días, un excelente comunicador, Doctor de Lingüística, licenciado en Filología Románica y en Ciencias de la Información, al ser investido recientemente doctor Honoris Causa por la Universidad Rovira i Virgili de Tarragona, subrayaba la labor profesional de los periodistas. Entre otras explicaciones, hacía hincapié en como los profesionales de la información se decantaban por lo fácil, no tiene que ser héroes, decía sobre los periodistas, ni caer en contratos basuras. Recalcaba “mantener unas premisas y evitar la mentira, luchar por los intereses de la mayor parte de la sociedad, no de una elite”.
Escrito estas letras como prologo a las siguientes letras.
Estos días, más que nunca, se juega mucho con la palabra “MEMORIA”. La memoria, como me gusta decir a mi, es selectiva. El hecho de tener una memoria selectiva no es excusa para obviar la memoria histórica.
Recordando las palabras del doctor Honoris Causa por URV, los profesionales de la información, el pasado día 21, al copiar e ir a las hemerotecas a recoger datos sobre la vida del señor de los anillos, han faltado a su memoria y, sobretodo, a mantener una premisa al emborronar sus crónicas con la ocultación de datos sobre el recientemente fallecimiento del señor de los anillos.
Parece que el fallecido, de 89 años, haya cumplido un trayecto de vida en 30 años, es decir, que nació en 1980, al ser nombrado Presidente del COI, y falleció en el 2010.
De los políticos, que han acompañado y aplaudido el deshonroso homenaje póstumo con honores de Jefe de Estado, no opino, ya que los políticos son los excelentes actores de la vida por encima de los profesionales actores de teatro. La memoria de los políticos es tan frágil que se olvidan de lo puedo prometer y prometo a un pueblo días antes.


El señor de los anillos, o de los cinco aros, en 1938 se incorporó a las filas del Ejército republicano, para pasar acto seguido a Francia y desde este país a la Zona Nacional, afiliándose a Falange.
Peldaño a peldaño, con chaqueta nueva y camisa vieja, ocupó cargos de responsabilidad franquista. Concejal de Deportes en el ayuntamiento de Barcelona 1955-1962. Designado delegado Nacional del Deporte en 1967. Procurador provincial por Barcelona en las Cortes del Régimen Francisco Franco entre 1967 a 1977 representado al tercio familiar.
Muerto el General, no se cambió la chaqueta hasta bien entrada la democracia. De haber aguantado el franquismo sin Franco, el señor de los anillos hubiera llevado en la solapa el yugo y las flechas, como llevó en la solapa en sus años de estudiante en el colegio alemán de Barcelona, la cruz gamada.

A finales de Febrero del año 1974, unas desesperadas hermanas, ya lo habían intentado en otras oportunidades, imploraron clemencia y ayuda para que el señor de los anillos intercediera en la obtención de gracia para evitar la ejecución, a garrote vil, de su hermano, encarcelado en la Modelo. No pudo, no quiso o hizo oídos sordos para hacer de salvador.
Una sobrina del señor de los anillos, novia del malogrado comisario cosido a balazos en un portal del ensanche, quizá impidió, involuntariamente, que se al señor de los anillos se le ablandara el corazón o atendiera a esas sufridas hermanas.
Lo cierto es que al fallecido comisario, en la autopsia conocida treinta años después, se apreció en su cuerpo un sinfín de orificios de bala que no salieron del arma del detenido y ajusticiado, en la sala de paquetería, en garrote vil el 2 de Marzo de 1974.

De paquetes, en el mundo está lleno. De memoria, los principales emisarios, flaquean.
Honores de jefe de estado. Ahí quedo eso. Casi na lo del ojo y lo llevaba en la mano.

viernes, 9 de abril de 2010

DESIG

Esperant el virtuosisme desig
compartint paraules i dibuixos
la paraula estimada
el dibuix del teu cos
silencis secrets.

Desitjant-te, com el poeta
esperant la mirada del teu temps
donant primavera
al que t’envolta.

La llum dels meus ulls
encenen els pits
buscant la finestra del teu llombrígol
descobrint el blat del teu cos.

Un borrissol del mel
abriguen uns llavis tremolosos
obrint la flor del desig
lliurant-me el teu secret
humit i silenciós.

sábado, 27 de marzo de 2010

SALON DE LUJO

En ese primer día del primer mes del año de mis luces, debería transcurrir casi la suma de esos dígitos del año, para descubrirla en su plenitud.
Genuina belleza en el paso del tiempo.
Años antes, exactamente nueve años antes del año de mis luces, Nancy Gross la descubrió gracias a unas fotos en que aparecía como modelo. Modelo amateur.
En esos años, oscuros, sin proyecto en mi año de luces, ella, la modelo, ya trabajaba como acomodadora en el teatro St .James situado en el 246 de la calle 44 en Nueva York cerca de Madison Avenida con la 7ª Avenida, cerca de Lexington donde transcurrió el rodaje de la famosa escena en que el respiradero del metro levantaba la falda de la rubia platino Monroe.
Aunque fui un niño prodigio, no de saber, sino de nacer, pues muy pocos niños pueden presumir y testificar, en aquel año de mi luz, que, tres años después, asistiría a la boda de mis padres.
Hoy he vuelto a verla, he visto de nuevo esa foto, preciosa. Como digo, una foto efectuada en el año de mis luces. No se si la foto me ha empujado a escribir estas letras. En verdad no ha sido la foto sino ella, la genuina belleza que aparece al lado izquierdo de la foto. La foto la compone un trío. A la izquierda, como digo, está ella, la belleza; a su lado él, su marido; y en el estreno, la protagonista de aquella escena con la falda al viento del respiradero.
Los veintinueve años de diferencia, en el año de mi luz con su nacimiento, el nacimiento de la esplendorosa mujer, con el descubrimiento por parte de la mujer de Howard Hawns, Nancy Gross, de la divina protagonista de “Tener o no tener” rodada nueve años antes del año de mi luz, no fueron una diferencia, años después, para enamorarme platónicamente, siguiendo el dictado de Platón ideal y desinteresado, de ella. Sumando esa diferencia, hoy día, ya crecidito y ella, lógicamente octogenaria, sigo enamorado de ella, como ideal platónico.

Aquí os dejo la foto, sugestivamente encantadora, más sensual y sexy que la cazadora de hombres al otro lado de la foto. Él, liando un cigarrillo, trata de adivinar las razones de la tentación platina, quizás, tocándola de nuevo.
Mi platónico amor, corrigiendo la gracia de él, y, como podéis apreciar, su mirada, su cara, su boca, sus labios, su cuerpo, el deslumbramiento disimula de su pecho derecho, ensalza a la persona mujer.
Dos actrices, dos famosas, dos mujeres con diferencia y dos mujeres con diferente manera de vivir la vida.
Desde este Cayo Largo, en La Senda Tenebrosa vivo El sueño Eterno con mi amor platónico, Lauren Bacall.

Luxury Lounge, su último trabajo como invitada en el capitulo 72 de Los Soprano.

(Foto obtenida Hulton Archive de Darlene Hammond. Clikear en la foto para ampliación))

viernes, 12 de marzo de 2010

DESTELLOS

La noche va deshaciéndose
diluida en este amanecer
desvistiendo tu día gélido
limpio.
Una nube, en alargada tiza negra
firma tu encanto
como testigo de tu cielo
azul
tintado de aureolas trasnochadas
velando en mi día
pensándote.
Luminiscencia en la hora
sobre el asfalto
hombros y caderas
como rizado mar en la mañana
aura.
Va cayendo la tarde
hilando guirnaldas de colores
anaranjado, violeta, rojo.
Despertando unos dedos
el erizado vello de tu beldad
loma ausente de mi lengua
que ayer traspasé sin desfallecer
sabiendo que estás ahí
al otro lado del espejo.
Hoy, la mañana nació fría
dejando nuestro fuego de ayer
unos cuerpos entibiados.
Nubes que perdieron su polvo
blanqueciendo tus blancas colinas
embelleciendo el color arcilla
de tus pechos
fuego y agua
vida.
Paseo en la helada noche
la que me echaste de menos
para dormir en el interior
de tu húmedo heno
vello de fresca braña
despeinando el rizado
abanico ensortijado
hendiendo la herida
tejiendo la vida.

sábado, 6 de marzo de 2010

HASTA LA VICTORIA SIEMPRE

Ayer, 5 de Marzo 2010, cumplió 50 años la inmortal foto de Alberto Korda.

lunes, 15 de febrero de 2010

BARCELONA T'ESTIMO

Este poema quedó fijado en este espejo un 6 de Febrero del 2009. Hace unos días, por avatares de la vida o alternativa sin problema pero con aviso, como en las corridas de toros, no tuve otra opción que eliminarlo junto a la foto que acompañaba el poema. Hoy, cautivo, helado y desarmado el aviso en rojo, luce de nuevo en este espejo con nueva ventana abierta, es decir, con una foto del autor, del autor del poema, que no es otro que el creador de este bloc. Salud.

BARCELONA T'ESTIMO

Inclinado en tu pecho
oigo el silencio del poeta
prisionero en sus tristes redes
contemplo el mar encendido en su primera luz
forum desierto deslumbran mis ojos
desde la atalaya en mi Carmelo.

Tus manos trazan arterias
confundidas en abanicos de mil colores
en tío vivo de lenguas en voces
en plátanos con tu nombre
en ramblas con tus flores

Calles estrechas en mi horizonte
ensanche de tu risa
placitas dormidas, donde el riego del día
respeta el fuego
del último amor en la noche.

Tus labios entreabiertos, sin tristes redes,
húmedos de vida
como bocanada en puerto
me abrazan con un beso
como amor rompeolas.

Barcelona: T'estimo.

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