EN LA HORA DEL SOL DE PONIENTE: 2008

domingo, 28 de diciembre de 2008

EL MOLINO BARCELONÉS

EL MOLINO

Desde el local en forma de ele

recuerdos

contemplo tu desnudez, hoy sí, de tu ayer

plumas, lentejuelas, oropel, abolorio

baratijas.

Desde el local vestido de cuadros en blanco y negro

Huertas Clavería; Miserachs, Maspons; Colita

tranvías y caballos
ayas y piruetas

marineros y putas

teatro y cine

pobres y burgueses

burdeles, gomas y lavajes

desfloración.

Desde el local en forma de ele

risas de ayer

la pulga:

“Hay una pulga maligna que ya me esta molestando

por que me pica y se esconde y no la puedo echar mano"

Desde el local, sentado en la negra silla

contemplo el vacío abierto de tus entrañas

platea, anfiteatro, gallinero, claca pagana

octavillas, quema, humo

alisos que despeinan, vientos sin puertas

ventanas tapiadas, sombría escalera de caracol
vedette.

Desde el local en forma de ele

basura, barro, lluvia, vaho

papeles arremolinados los que acumulan

tu vacío, tu vientre desembarazado

sólo tu esqueleto perpetúa tu vida

amputada tu boca

tu nariz

tus ojos

tus brazos en aspas sostenidas

por hierros que hieren

que cicatrizan tu cara

esparciendo tu polvo

molinero del molino

mi molino

el Molino barcelonés.

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“És vessa una sang fàcil” un Pedrolo del 52 editat en 1954 per l'Editorial Albertí. Una història senzilla, rítmica i alhora seca, en algunes de les veus dels protagonistes. Quatre hampones, malfactors en aquests difícils anys cinquanta. Quatre delinqüents i quatre maneres de pensar i accionar diferent. Una novelita negra; una novel·la d'atracament sense bons. Una crònica de successos que avui dia estaria enclavada en qualsevol marge de qualsevol periòdic a l'ús diari. Quatre personatges i una sola destinació. Una fugida endavant sense Ell, un dels quatre personatges. Una novelita on, en aquests anys, no es podia escriure la paraula puta i sí, en canvi, abreujar aquesta paraula amb punts suspensius, és a dir, la mala pu.. Tot quedava clar fins a amb punts suspensius.

Es obvio que el otoño está por llegar, tan obvio como la opacidad de este espejo.
Es evidente, manifiesto, que desde NADA, se han leído otros libros; se han escrito otras palabras, todas ellas, invisibles a tus ojos.
Dejaré en su estante, esos otros libros leídos hasta la fecha o, hasta esa hora en que tus ojos se acercan de nuevo a este otoño escogido.
Más tarde, cuando se acerque el otoño, otras palabras cubrirán, como hojas caídas en su estación, los espacios en blanco que todo lo llenan.

Ahorraré textos en cada uno de los libros dejados, que cada cual, acomode sus palabras en sus lecturas.
Cada regla tiene su excepción, así que tan sólo en uno de los libros dejados en el estante, descansarán unas breves palabras en su pie de página o, a pie de foto.

Estos días, gracias a las horas tranquilas interiores, tan desasosiegas en el tiempo exterior, estuve releyendo “Nada” de Carmen Laforet.
Recuerdo, hace ya muchos años, primeros de los setenta, el disfrute en la prosa tranquila, sosegada, llana y deslumbrante de Carmen Laforet con su novela “Nada”, brillantemente ganadora del instaurado Premio Nadal, con Ignacio Agustí como presidente del jurado.
La novela, “Nada”, la protagonista, Andrea, describe el mundo sórdido, frío y hambre de posguerra, así como el entorno familiar de dos familias. Por una lado su familia, una familia atormentada y desmembrada. Por otro lado, la familia de Ena, compañera de estudios de Andrea. Entre lágrimas y suspiros está la vida de Andrea de posibles escasos y sus amigos universitarios, con todas las posibilidades posibles de cualquier burgués en esos años cincuenta.
Siempre me maravilló y sigo maravillado el releer la novela, como una joven de 23 años, recuerdo que Carmen Laforet tenía esa edad al ganar el Premio Nadal, pudo escribir una novela tan tranquila en su prosa y, a la vez, tan humana. ¿Sabía el jurado que “Nada” estaba firmada por una mujer? Recordemos que hablamos del año 1944. Luego, el silencio propio que escogió la propia autora.
Como el silencio que escogió Luisa Forellad y que hoy día, a sus ochenta y cuatro años, nos devuelve las magistrales letras que dejó de escribir tras el galardón en el año 1953.
Así que, quedémonos con un ramillete de palabras del libro, de Carmen Laforet, “Nada”. A unos, nos desvelarán unos años y unos usos que ya no se llevan. A otros, nos dejarán con la miel en los labios de lo que podemos soñar con estas palabras.
“Abortagamiento; alboreada; amazacotada; ampulosas; anegarse; añazagas; atisbando; avenjetaron; azogada; botarate; baldeada; candil; cetrina; ceñuda; cornucopias; encalmarse; enaltecida; enlodado; hazmerreír; mansedumbre; mansurrona; mortero; nimbada; picarona; plañir; zalamera; zurcirse…….”

No es un libro que hubiera colocado en mi lista de libros para el cercano día de Sant Jordi. Igualmente tampoco lo hubiera relacionado en mi lista de Reyes. Me lo regaló mi hijo el pasado día 19 de Marzo, día del Padre.
Le hizo ilusión comprármelo por dos motivos, o por más, pero en especial por dos. Uno; porque lo tenía pensado calladamente sin solicitarme anteriormente que libros o libro me podía comprar para ese San José. Dos; porque EL CIELO BAJO LOS PIES esta escrito por la madre de uno de sus colegas. Tres; porque cita de pasada calles y lugares del barrio de Horta, Barcelona, donde transcurrió mi infancia y juventud. Ya dije que había más de dos motivos.
El tema que nos presenta Elsa Plaza, es interesante, un hecho real o, hechos reales. Por otros libros, que no citaré para no aburriros, conocía el caso de Enriqueta Martí, protagonista de la novela en cuestión que conmocionó, a primeros del siglo XX, 1912, a los ciudadanos de Barcelona mucho más que el hundimiento del Titanic acaecido en el mismo año.
Bien, bajo mi punto de vista de lector, la novela de Elsa Plaza tiene un buen arranque, pero poco a poco se va diluyendo. Quizá por lo ya leído en otros libros (El misterio de la calle Poniente de Fernando Gómez); quizá por el escaso rigor narrativo de Elsa Plaza. Repite mucho las mismas situaciones, quizás por haberse documentado con todo lo que pilló de la época, el tema que prometía se le va de las manos, tanto, que unas cien páginas antes de finalizar el libro, da un salto cuantitativo olvidándose del personaje y de la historia, es decir, de Enriqueta Martí y la investigación que la llevó, a la autora del libro, a recrear el desgraciado caso de los niños desaparecidos.
Pero claro, Elsa Plaza no es mediática y su libro no tendría, no tiene, la misma repercusión que el que pueda tener y tiene el último premio “Crims de tinta” (Crímenes de tinta) premio instaurado por el Departamento de Interior conmemorando los 25 años dels Mossos d’Esquadra en democracia y dotado con 25.000euros que se ha llevado el Mossos Marc Pastor por su libro “La mala dona” (La mala mujer) por el mismo tema.
“El cielo bajo los pies” un libro que se coge con interés; un libro al que le sobran 125 páginas y darle más vida narrativa a sus 350 páginas restantes.

Al finalizar la lectura de “Un hombre en la oscuridad” emulando a August Brill, despierto en el día con los ojos cerrados, trato de crear una cuarta, quinta y hasta sexta novela dentro de la propia novela. Mi imaginación, fabulación o narración pensada, no encuentra problemas en seguir emulando la inventiva de August Brill. El problema se presenta cuando abro los ojos, alargo mi mano hacia el folio en blanco que adorna la mesa tratando de pergeñar lo imaginado, en ese blanco impoluto del papel. Imposible.
Con la lectura de “Un hombre en la oscuridad” Paul Auster nos envuelve en mil y una historia dentro de la misma novela, dos o tres despliegues narrativos en la misma novela, un arte narrativo, me atrevo a escribir, dominado a la perfección por Auster. (Quizás al igual, en algunas de sus novelas, lo manifiesta Murakami).
Sin duda, la prosa limpia, sencilla e intencionada de Paul Auster, es la compañera idónea en su lectura. Un librito ameno cargado de buenas narraciones.

La ventaja de no haber leído jamás a Murakami, es que puedes comenzar a leer a Haruki Murakami sin orden cronológico sus historias o novelas.
En “La caza del carnero salvaje”, libro editado en 1982 podemos disfrutar de su potente imaginación como narrador. Podemos disfrutar, en su lectura, de una prosa sencilla, clara, (la traducción, excelente, juega mucho en este aspecto) donde una palabra te lleva a un misterio y donde el misterio te lleva a la inventiva narrativa sin cansancio de Murakami. Inimagible la historia que nos presenta Murakami en su “La caza del carnero salvaje” insospechoso relato de principio a fin sin una página para el aburrimiento.
Descubrí a Murakami leyendo su “Tokio Blues”, posteriormente siguieron “Al sur de la frontera, al oeste del sol”; “Kafka en la orilla” y ahora, esta nueva joya editada en 1982 “La caza del carnero salvaje”
Buen disfrute.

Genís Sinca, ha biografiado una vida, la de Paco Candel, con devoción y amor al personaje.
El historiador Genís, debió profundizar más en su búsqueda, la búsqueda biográfica, que limitarse únicamente a transcribir la voz del escritor.
Repasando la voz en off de Paco Candel, más de una vez, el brote de nostalgia en mis ojos nubló las letras en mi lectura.
Recuerdos imborrables cuando me abrió su casa, su casita, allá, en la calle Ferrocarriles Catalanes. Esas tardes pasadas en amena conversación, dos tímidos frente a frente; Él, sin parar de relatarme anécdotas y saviesa; yo, un jovencito ilusionado de 16 años.
Una mesita cajonera, abierta en su mitad y en sus lados, unos cajoncitos donde guardaba futuras novelas como “Historia de una parroquia” y su voz: “Esta, esta es la novela que a mi padre le hubiera emocionado”. Abrió la carpeta marrón de gomas y allí estaban esos papeles manchados de rojo “Ser obrero no es ninguna ganga” todo un desbarajuste de censura en rojo. Sobre la mesa, artículos, fotos, pipa; su maquina de escribir con su folio finalizado para entregar a Tele/Expres.
Otros años; otros días; otras horas en su casa de Foneria. Domingo de invitaciones; Tomás Salvador, sordo como una tapia, su diminuta y agradable mujer y su hijo, un muchachote que imponía como el corpulento de su padre.
Marujita, aprendiendo a tocar la guitarra con el cantautor salmantino; Maruja, metiendo palabras sin encajar en las conversaciones. Tardes tranquilas paseando por las vías del Carrilet.
“La Providéncia es diu Paco” una biografía que me sabe a poco. Echo a faltar desahogos en Marujita Candel; echo a faltar a Paquito; echo a faltar la voz de la Joana, mucho que decir, sentir y padecer.
Apoteósica la voz de Paco Candel cuando se dejan oír sus palabras transcritas.
Paco Candel denuncia, una vez más, la gran verdad de la inmigración con su escrito impagable “EL MANIFEST CANDEL”.

Ver más detalle en http://celiasantosgarcia.blogspot.com/

“Las Damas de Hitchcock”; un libro, parafraseando una de las películas de Hitch (llámenme Hitch, ahorrense el Cock, les será más fácil pronunciar mi nombre; objetaba don Alfred) de vértigo.
Más que documentarnos sobre las damas, actrices, de Hitchcock, “Las Damas” nos documenta sobre las insinuaciones hasta ahora conocidas y no escritas del maestro de la imagen, que no el mago del suspense.
Insinuaciones e inclinaciones perversas con que disfrutaba Hitchcock haciendo sufrir y maltratar a sus actrices.
Un misógino personaje que odiaba y maltrataba a las mujeres. Un gay masturbador de sus fantasías, al que sólo le importaba el dinero, el comer y la bebida.
Se enamoró de las rubias, de la piel blanca de las rubias.
Únicamente claudicó ante Alma Reville, su mujer, como un gatito faldero.
Quizás, el libro de Donald Spoto, peca en algunas de sus páginas de repetirse en la mala conducta de Hitchcock. Con todo y esto, un libro deslizante y ameno de leer.

Mi inexperiencia, mi poco adiestramiento y manitas inoperantes en este tinglado de gatees y demás modificaciones en el blog, me llevaron a eliminar un breve texto sobre LA LÁMPARA DE ALADINO.
Esperaba con ansia e inquietud una nueva novela de Luis Sepúlveda, muchos años sin editar desde su última novela “Hot Line”, una novela en su línea, caliente, entre novela negra y laberínticos personajes. Nos llega “La Lámpara de Aladino” un libro de relatos; de cuentos hermosos, enigmáticos y entretenidos diálogos.
“La Lámpara de Aladino” un entrante de Luis Sepúlveda que se lee ameno, con una sonrisa entre los labios como diciendo; que bueno que llegaste después de tantos años de silencios. Su llegada en novela será para Marzo o Abril, si sus asuntos internos no se revuelan.

Han pasado cuarenta y cuatro años, año más, año menos; y su frase sigue como futuro cartel en mi memoria. El tema, como el país a que se refería mi profesor de dibujo hace cuarenta y cuatro años, sigue siendo el mismo. El tema o el problema.Recién terminé de leer “El Africano”, un librito que se lee en dos días, en un día si tienes tiempo. Digo librito porque a pesar de su numeración en 135 páginas, no son reales como lectura, pues hay contra hojas en blanco y fotos que se suman a esas 135 páginas.Un librito grandioso de J.M.G. Le Clézio, donde retrata, escribe, sin disimular una coma, la miseria de los países y gobernantes que manipularon y manipulan el continente africano.Que no te asuste la etiqueta de Premio Nobel. Léelo.