sábado, 29 de enero de 2011

AGOSTO: OSAGE COUNTY

No es una comedia, tampoco se ajusta a una pieza dramática. En todo caso es una obra que se ajusta a la comedia del día, es decir, a la comedia humana que nace, crece y vive en cualquier familia, vaya, una comedia humana como dijo aquel.
Me apetece dejar en esta ventana, y no en el estante, estas notas sobre Agosto: Osage County, una obra excepcional del desconocido, para mi, Tracy Letts.
Siempre, los criticos en criticar una obra teatral o estrena de película, acostumbran a llevar el agua a su molino, depende de si el director, actor o actriz les sonrió o les concedió una entrevista en exclusiva, es entonces cuando alardean de la obra, aunque no la haya visualizo y, como efecto dominó, destronar o entronar al director.
En este caso, en esta representación de la obra de Tracy Letts, Agosto: Osage County, no tienen nadan que pelar, que es como decir que cualquier mal resonancia escrita por el critico de turno sobre la representación en escena de Agosto. Osage County, solo se la creará él, puesto que si se hiciera una encuesta desde el día de su estreno, 25 de Noviembre hasta hoy día (recuerdo que la obra finaliza su representación el 23 de Enero, a partir de ese día, todo es prorroga) a cada una de las personas que hayan pisado el TNC, ninguna de ellas daría una nota de suspenso a la obra y, mucho menos al empeño y trabajo de los actores.
Quizás, ese crítico, por criticar y cobrar por la crítica, citaría de paso este o aquel altibajo en alguna actriz o actor embelesado, orgulloso en ese momento, de la misma acción teatral de alguno de sus compañeros de reparto.
Obra dividida en tres partes, la primera tiene una duración de 1h20 minutos que pasa sin estar pendiente del reloj, tras 20 minutos de entreacto comienza el segundo acto con duración de 55 minutos, con unos primeros minutos en que la actriz Montse German, (Karen Weston) en conversación con su hermana, en la obra, Emma Vilarasau (Bárbara Fordham) exterioriza unos textos espaciosos y bien aprendidos. La tercera parte, 1h 15 minutos se acelera el desenlace de la obra en una agradecida celeridad para el espectador.
He citado el excelente aprendizaje de texto que nos deleita Montse German, decir, en honor de lo visto, que los textos de Agosto: Osage County, son de agradecer, una prosa teatral de novela, de hecho, la obra parte de un fragmento de la novela “Todos los hombres del rey” de Robert Penn, novelista, poeta y, a la vez, critico literario, toda una joya.
Como digo, excelente interpretación de cada uno de los actores en su papel, desde la asistenta domestica, Almudena Loma, pasando por el sheriff Manuel Veiga ( el más flojo, no como actor, sino como representante duro del viejo y profundo oeste americano) hasta llegar a Anna Lizaran.
Miseria, odio, amor y desamor de cualquier clan familiar en que la persona en que gira la obra, el desaparecido patriarca familiar, Carles Velat, antes de su adiós y desaparición, nos hace un prologo en prosa que te invita a no perder ni una coma, ni una voz mientras se aleja de su habitat en busca de su felicidad, el suicidio.
De esa supuesta encuesta que citaba más arriba, cada uno de los supuestos entrevistados no se les debe de haber pasado la exquisita y magnifica escenografita de Odeón Decorados. Bajo el porche de esa casa del medio oeste, Carlos Velat nos presenta su relato, a medida que el actor se aleja de la casa, esta, mediante guía corredora, deja a la vista del espectador una verdadera, digamos, casa de muñecas, desde el altillo, donde se aloja la criada india, hasta el hall principal donde transcurre la mayor parte de la obra.
Destacar la interpretación de este o aquella actriz, dejaría un adjetivo extraviado para tal o cual actor.
Anna Lizaran. Intencionadamente he estado musitando que adjetivo debería colgar en el haber de la actriz interpretando a Violet Weston, la madre del clan familiar.
Adjetivos y sinónimos serían pocos para situar en el altar de la obra a Anna Lizaran.

Desde aquí, en este rincón de mi ángulo oscuro, aplaudo largamente la dirección de Sergi Belbel y, la limpia y clara traducción de Joan Sellent hasta el chispa ardiente de mis palmas en aplausos.

Mucha mierda en el futuro para todos ellos, para el teatro.

viernes, 31 de diciembre de 2010

AGENCIA LITERARIA MAMA GRANDE



Es grande en edad. La edad no es grande; digamos que tiene una avanzada edad. En cuanto a grande, quizás le venga por el apodo que le puso Gabo.
Lo cierto es que se encontraba allí en aquel momento, sin saber si ese momento era el propicio, pero sí que el respaldo y la ayuda, le propició los emúlenlos de hoy y los premios, unos más merecidos que otro de hoy.
Comenzó, no como editora, en la editorial ACER, dirigida entonces por el neofascista Vintila Horia, columnista, muchos años después de abandonar su país, del periódico El Alcázar.
Vintila Horia abandonó la empresa, como aquel que dice, se fue a buscar tabaco a Paris, quedándose en la ciudad de la luz, una larga temporada.
Y en esto que no llegó Fidel, sino la idea salvadora de Carlos Barral.
Carmen Balcells, “mamá grande” o la agente 007 como igualmente la apodó Gabriel García Márquez, le debe mucho a Carlos Barral, como le debe tanto al boom, en aquellos primeros años setenta, de autores sudamericanos desconocidos en el tiempo.
Barral le propuso la gestión de los derechos extranjeros de sus autores. Otros autores, extranjeros igual, exiliados de sus países, fueron la mina de oro para Carmen Balcells.
Unos se quedarían en el camino. Otros se quedarían en Paris, como Julio Cortázar; o London, como Cabrera Infante. Otros, después de dos o tres libros, sin dejar a Balcells o sin dejar Balcells a ellos, buscarían la tranquilidad o el adiós a las letras como José Donoso. Los más válidos o el más válido, como Gabriel García Márquez agradecería en vida a la ciudad que le encumbró, Barcelona. Otro, el más pedante, presuntuoso, envidioso, poco agradecido, como Mario Vargas Llosa, se desharía siempre en elogios de clavel, pero a la hora de la verdad, su espejo del alma salía a flote en cualquier cara a cara.
Todo este pequeño repaso, para leer, no sin sorpresa, conociendo la tela, que la jubilada y vuelta al trabajo, Carmen Balcells recibirá 3 millones cincuenta mil de euros (QUINIENTOS SIETE MILLONES CUATROCIENTAS SETEMTA YSIETE MIL TRESCIENTAS PESETAS) (casi me quedé sin respiracional escribir la cifra) por la venta de sus archivos al Ministerio de Cultura.
Una vez más, los agasajados, premiados y diplomados medallistas, cogen el dinero y corren.
Carmen Balcells, Medalla al Mérito Cultural por el Ayuntamiento de Barcelona; Medalla de Oro al Mérito de las Bellas Artes; Honoris causa por la UAB de Barcelona; Cruz de Sant Jordi concedida por la Generalitat de Catalunya, no menos imitadora que los hermanos Centelles, da plantón al Arxiu Nacional de Catalunya. Al tiempo, exteriormente, agradece homenaje tras homenaje en su retiro de Cervera.

No es de extrañar, que actos tan descarados como los citados (hay más) gentes de buena fe, culturalmente hablando, como Ferrán Mascarell deseen taponar ese agujero negro por donde huyen los mercenarios o mercenarias.

sábado, 25 de diciembre de 2010

ANAGRAMA

El titular asaltó mi sorpresa. Hoy; la noticia extendida, respeta y calma mi sorpresa.
Jordi Herralde, soñador y realista de letras, después de 42 años, vuelve a demostrarnos que no es un visionario, ni lo fue en 1969 apostando en el nacimiento de la editorial Anagrama. En ese año acabado en número erótico, con 33 años, dicen, la edad de Cristo, el soñador nacido en el año de la victoria, accionó la máquina de su tiempo dando a luz el nacimiento de Anagrama.
“Conversaciones de Lèvi Strauss, Foucult y Lacan”, con este titulo comenzaba la andadura independiente de la editorial Anagrama. Han pasado 42 años y Herralde, desprendiéndose de su hache, no erra en su elección apostando a corto plazo, cinco años, (llegado este plazo Jorge Herralde contaría con edad octogenaria) en traspasar poderes de venta, a la editorial Feltrinelli, editorial igualmente independiente.
Lo fácil hubiera sido vender al tiburón editorial español, pero, en este supuesto, el riesgo de perder el bagaje acumulado por Anagrama, también hubiera sido fácil.
Desconocidos como John Kennedy Toole o el propio Alberto Méndez, seguirán apareciendo bajo la batuta de Feltrinelli que, recordemos, editó la primera edición de “Doctor Zhivago” de Borís Pasternak el año 1957, un año antes que se le concediera el Nobel tras rocambolescas maniobras de los rusos contra corriente.
La amistad de Anagrama y Feltrinelli, no es flor de un día. El conocimiento editorial, Anagrama y Feltrinelli llega a través de la Feria de Frankfurt del año 1972 donde Jorge Herralde entabla amistad con Inge, viuda de Giangiacomo Feltrinelli, (1926-1972) impulsora, junto a su hijo Carlo, de la independiente Giangiacomo Feltrinelli Editore.

Los griegos nos dejaron el camino; “ana: nuevo; gràmma: letra. Larga vida a ANAGRAMA. Larga vida a las letras.

viernes, 15 de octubre de 2010

PASADA LA MEDIANOCHE, LO SABREMOS.

La noticia me llegó hilo telefónico. Han pasado 32 horas, desde esa llamada. Casi tres días ya. ¡Como pasan las horas¡
Una llamada y una voz; anota este nombre:

EDUARDO MENDOZA

Ahora tengo que colgar, me dijo esa voz. Y, colgó.

No entendía a santo de que. Hoy, 15 de octubre, entiendo esa llamada y ese nombre.

lunes, 5 de julio de 2010

YO ACUSO

Este blog se creó con la intención y la ilusión de compartir unas palabras en esa hora baja; en la hora del sol de poniente, cuando el sueño quiere hacerse realidad y la realidad rompe el sueño en esa hora crepuscular.
Ahora, llegada esa hora cuando la luz es un simple tintineo chispeante sobre los viejos adoquines del muelle, esas palabras dormirán, recordando a Carmen Kurtz, bajo las aguas: “Allá en el fondo, todas las palabras que dijimos y de las cuales ya no guardamos recuerdo, duermen bajo las aguas”.

Esas palabras, esas horas en tardes escogidas, esos besos, esas imágenes, de las que guardo a flote sobre el agua, por si la tempestad arrecia o aumenta, quedarán, dejadme recordar a Manuel Ferrand, “Con la noche a cuestas”.

He sido, soy y seré, respetuoso con las cosas y personas que amo, amé; (lo que llegue mañana está por descubrir) es un principio de libertad, de libertad de expresión. La palpitante prueba de ello, son esos comentarios que no dejan de ensuciar la noche, haciéndola más negra sin razón o, no razonando del porque en el empeño.

Ni antes, ni ahora mismo, eliminaré ningún comentario, porque al único que hieren es al autor de esta hora baja en su hora del sol de poniente.

Sí, lectoras; lectores y llegados por casualidad o a través de tío Google a este espacio, interpretáis correctamente esas letras. Dejadme decirlo con otras palabras, las que nos dejó Louis Ferdinand Céline: “Viaje al final de la noche”.

Esta noche llegué al final de viaje emprendido en esa buena intención de compartir palabras en esa hora ya citada, en la hora del sol de poniente.

No cierro el blog, pero si digo, ahora mismo dejo escrito, que EN LA HORA DEL SOL DE PONIENTE, se vuelve Baroja, esto es, “barhotza” que en euskera significa, valle frío, como agonía de mí tiempo.

Tan sólo observaréis, quien por error o despiste se acerque a esta hora del atardecer, los libros leídos que voy dejando en el estante.

domingo, 20 de junio de 2010

DESEO

Más que desnudarte
mis ojos versan tu silueta
meandros dibujados sin río
despiertos faros tus pechos
aureolas de frescas olas
brote de gema tus pezones.

Sorpresa admiración
la que decantan tus hombros
descansando tus manos abiertas
en torneados muslos
aferrada a las crines de tu amor
sombreando tu sauce llorón
vello que alfombra tu herida
rompe el mar entre tus piernas.

Caligrafiando sobre la arenisca playa
el deseo escrito
“Deseo amarte”.

Sobre la pizarra de mar
la ola halaga el deseo
rompiendo sobre las rocas
“Deseo que me ames”.

viernes, 28 de mayo de 2010

CAMÌ DE RONDA



Pel teu camí ermità

tremola el teu temps sobre la roca

penya-segat entre terra i mar

despertant a la tardor

grocs ataronjats

amagats en el teu estiu

assotat pel vent tramontano

mandrós garbí

arrissant el teu mar enllà

de entusiasmes onades

pintades de blau.

De terra endins

arriba l'ombra en abric

escoltant el teu extens mantell blau

sons de silencis

que no passen mai

com el dibuix regalat

des d’aquest far de llum.

Amagat entre pins

assenyales camins

a la nit de mar

ancoratge de pau.
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